Las Bienaventuranzas

LA SEGUNDA AVENIDA

                     A José María (Pepe) Samayoa Escutia,

Chiquimula, 1970. Muerte injusta.

una avenida de piedras es todo lo que

guardo en mis alforjas raídas
un sol que nos empapa nuestra piel de

                                                   adolescentes

unos ojos que reflejan toda la luz

mortecina y la devuelven al rostro

hecha un copo de tibieza

cuántas tardes languidecen y se las

traga la noche y en el torreón de los

sueños se desgranan los recuerdos

las risas y las canciones que la acera

presenciaba como un secreto de

siglos que no se borra del alma

en las piedras que llevaban el peso de

nuestros sueños surgieron promesas

rotas que el tiempo se fue llevando y

en esta piel agotada tan solo queda la

huella de los fantasmas añejos de la

                                           segunda avenida

Distancias

Hay distancias pasajeras

las que median entre un punto a y un punto b
son distancias finitas
                                       superables

hay distancias económicas
                   tú tienes más
                           yo tengo menos
                                        /superables/

hay distancias políticas
                                               ideológicas
tú argumentas
                     yo disiento
                                           /superables/

hay distancias por edades
tú  más viejo
               yo más joven
                       que con el tiempo se olvidan

hay distancias por gustos en la mesa
      en la cama
            en los colores
                  en las formas
                         concitan desacuerdos
con el tiempo se resuelven

pero hay distancias que rajan el alma
mancillan la memoria
     estrujan la dignidad
         trizan los anhelos y     
                         esperanzas y
                escupen en el rostro

esas no se superan

                                 carlosinteriano1.blogspot.com

Poema El Río

TRAVESÍA

El salitre de la soledad se ha posado

en este cuerpo.

Este cuerpo que antes era bañado en las

aguas bravas de mil mares juntos.

Este cuerpo que respiraba el encanto

de algas marinas en las horas

profundas de la vida. Este cuerpo que

fue jinete y corcel al mismo tiempo.

Este cuerpo que era ajeno al desdén y

a la mentira. Este cuerpo que era

santo y rezo en una iglesia cubierta

de ambrosías. Este cuerpo bañado

de promesas. Este cuerpo habitáculo de

los ojos calcinantes de la noche.

Pero este cuerpo se ha cansado.

Este cuerpo se ha infectado con los

vidrios rotos de miradas frías. Este

cuerpo es ahora mandrágora en los

ojos que ayer fueron refulgentes olas

de marinas brisas. Este cuerpo se

queda quieto como una playa de mar

incrustada en cada poro sin olas y sin

aliento. Este cuerpo se ha vuelto

quebradizo como una escarcha de

viento en una noche de invierno.

Este cuerpo ya no pelea sus batallas.

Se rinde y se ancla por los siglos

del camino.

                   c.i.

DE LA ANTIPOESÍA

No soy poeta
lo sé
Soy solo un versero
con un cansancio de siglos
                                     en el pecho
Soy tan solo el crespón
de la poesía
pausada y dúctil
                         negada y frágil

No soy poeta
lo sé
Nunca he puesto los pies
en un certamen
ni me invitan
ni persigo festivales

No soy miembro de circuitos
                                            literarios
Ni estoy presente en librerías
Ni soy huésped de ninguna antología

No soy poeta
lo sé
Ninguna escuela me acuna
                                 en su abolengo

No poseo en mi haber
la metáfora viva ni la palabra
                                                   altiva
tan solo mi prosaico pensamiento

No soy poeta
ya lo sé

Quizá solo mi voz
huérfana de fuerza

Tan solo esta voz
que me acompaña siempre
y me lleva de la mano hacia las letras
                                                               c. i

Y entonces, Madre -Poema-