«…mientras haya en el
mundo primavera,
¡habrá poesía!...» G.A.B
Se dejó
morir
porque cuando el hombre ha perdido la esperanza
es mejor morir
Todos somos en cierta forma un alejandro el grande
con una espada diferente y todos llevamos
el alma herida por el filo de otra espada
Los versos hostiles son espada
Los anhelos no cumplidos son espada
Los amores sin futuro son espada
Las horas del hastío son espada
En cierta forma
la muerte es un estado de espada reposada
y solo cobra vida en el filo de los versos
o en la frente luminosa del poeta
Excelente poema, una invitación a la reflexión de lo que somos, de lo que estamos hechos.
ResponderEliminar