Oh, Padre Freud

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Padre Freud, vengo ante el diván de tu presencia

a develar los latidos de mi angustia. Tengo una

noche eterna enredada en lo profundo de mi alma.

Quiero escuchar tu voz, Padre Freud.

Quiero que me digas que la infancia robada

fue solo una broma de mal gusto. Quiero

saber si la callosa soledad que orada la piel

                                                             de mi nostalgia

es el rosario de plegarias no cumplidas.

Oh, Padre Freud, dime con cuántos días grises

se inundan los caminos de mi vida. Dame respuestas

a las causas de mis penas. Navega en lo profundo

de mis llantos, y dime que no estoy loco cuando

quiero conquistar la primavera.

Dime, Padre Freud, que son sólo pasajeras

las espinas que han cercado mis caminos. Quiero

renacer en la flor que presume su hermosura,

o en el agitado colibrí que surca el viento.

Te confieso, Padre Freud, que nunca he consultado

psicólogo, ni psiquiatra, ni sacerdote,

ni pastor, ni brujo, ni chamán. Esta es la vez primera

que me atrevo a caminar por los senderos escondidos

de dolores viejos, buscando respuestas nuevas

a mis viejas preguntas, queriendo remontar,

una por una, las malezas que se oponen a mis pasos.

Un reguero de recuerdos ya olvidados

se abren paso por las grietas oxidadas de la

existencia mía.

Oh, Padre Freud, te has dormido en tu diván

sin caminar apenas esta senda. Una voz inconsciente

se atraganta en los caminos de la infancia,

mientras, sueñas Padre Freud que me conoces,

                                                 y de mí, no sabes nada.